Escribo y son
varios comienzos
las marcas que caen
al suelo hablarán.
El arte la manera,
el silencio la
riqueza de dibujar
un lugar.
Tardes en un viaje
misterios de un momento
tan sordo y ciego como
la soledad.
Un lápiz en forma
de tiempo aclara
un margen abierto
a la luz.
Recorro mis manos
y me pierdo, golpeo
el agua y hago eco
de las sombras con
brotes de paz.
Tardes en un viaje
misterios de un momento
tan sordo y ciego como
la soledad.
Me muevo y soy de
viento, la brisa
de este tiempo
quiere transformarse en huracán.
Águila gris
no hay tristeza
tu ángel vuelve de
las piedras y volará.
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